A G R I D O C E

Então... embora não condene, detesto livros de autoajuda e me incomodo bastante com a romantização da dor. Chega! Sejamos práticos e objetivos: a vida cobra, o sistema é uma desgraça, sequestra a criatividade das crianças e sufoca as ideias dos adultos. Como se não bastasse, por vezes somos nós mesmos a própria personificação da covardia. Assistimos inertes o relógio enrugar nossos planos. Inclusive aqueles mais simples, de acabar com a fome da África Subsaariana, emancipar as mulheres do Congo, derrubar a influência econômica estadunidense, salvar o mundo de nós mesmos. E ir viver no campo aos 50 anos, com uma ONG de reciclagem, dois filhos adotados, em uma comunidade autossustentável. Bobeira. Mas cê sabe, por mais que soframos das tantas doenças do mundo contemporâneo, a gente adora passar rasteira no tempo pra ser feliz. E, em um sistema que produz pessoas frustradas e encapsuladas em rotina e calendário, ser feliz é revolucionário! É a coisa mais subversiva que podemos intentar contra a ordem estabelecida no caos. E cê sabe, é claro que sabe, ainda que das inconstâncias, ainda que a gente esqueça, mas o que a gente mais sabe, é ser feliz!

11/09/2015

Esse amálgama de tantas personalidades que nos compõem, performaticamente, nos cria, recria e transforma, numa constante, a constante de todos os dias... por vezes somos os estranhos de nós mesmos, desacostumados com nossa própria pluralidade, inúmeras são as faces, fases e facetas que bailam em nós. Desacostumados estamos com nossa própria existência! Tenho uma fome de mundo que bole em mim, que me consome, que me come por dentro... O visível e o recôndito, o sutil e o extravagante, o sério e o risível, anseios, projetos, ideias de vida que pulsam, me rasgam, clamam por acontecer, gritando de dor o ritmo do relógio. A barricada incessante do tempo, cronometrado, imbuído nos fazeres sequenciais da rotina. Essa, que mede em horas as rotações que se afunilam e nos anulam. Os meus personagens estão cansados de dormitar na coxia e as minhas ansiedades engavetadas quase faz falar o criado-mudo!

...e cá, me desvestindo de meias vestes. Dos não acontecimentos, do morno e do raso, dos meus desacontecimentos. Êta coração que quer! Êta sangue quente em maratona! Como desvestir se a roupa ainda serve e o novo não apraz?! Libriana, chata! Enxerga-te tu mesma, assim, como nas descrições que te são ofertadas sem encomenda! Enxerga-te quente, viva, lá e cá, bonita, mulher, grande, agarra o mundo sem te apegar a ele, agarra como sempre fez com o desapego que nunca soube ter! Sê assim, tal qual descrições que há pouco te fizeram debruçar em reflexões: crueldade na doçura. Doce? Sim, sê sempre doce! Mas "crueldade" é palavra que não reside em ti! Não acredite, não adote! Como ousam te rotular assim?! Por respeitar tuas próprias vontades sem ceder aos caprichos de outrem?! Lembra-te: tantas vezes traiu a ti mesma... Respeita o teu querer, não te force a outros, não te condene por tuas negações à racionalidade, aceita-te! Olhe pra trás se quiser olhar e continue carregando contigo o que acredita que ainda possa te acompanhar. E sê linda, tão linda quanto te descrevem, tão linda quanto aqueles que não conhecem tuas fraquezas creem que tu seja! 

"Mulher do cabelo liso e nariz estreito em pele preta; do sorriso que brinca e das bochechas que apoiam os olhos amendoados; do par de panturrilhas que se desenham em pernas fortes, sobre os pés que ousam dançar o mundo, sob o abdômen rijo que sustenta seios fartos... Menina lenda 'Powhatan', guerreira de madeixas longas, fugida de clássico infantil; menina, pequena gigante das veias grossas, menina... (...)"

Escreveu-me.

E eu cá bailando na musicalidade bonita que carrega a descrição... Mas, diga-me tu: há nela, poesia ou estereótipo? Lê-me com olhos teus ou cria em mim personagens pros teus fetiches? Sujeito bonito de palavras macias, cujos textos, porém, não encontrarão os meus.

 04/2015

Tanto espaço nos braços que guardam [e aguardam] o abraço, tantas meias palavras que desenham os meios diálogos, tanta coisa na carne, no travesseiro e na escrita... Quantos transbordares! Quantos! A vã fuga das vontades contidas, a vã busca de outros aconchegos, a vã racionalidade que mascara os apegos. Quantos pesares! Uma saudade que se fantasia mas não morre, a reminiscência do cheiro, das brincadeiras soltas, das cócegas... onde foi que deixamos nossos rastros? Onde foi que nos atropelamos e não voltamos pra juntar as partezinhas que caiam pelo caminho? Quantas permanências guardam o hoje! Tão mal percebida e zelada essa bagagem, que tanto guarda ela? Quantas respostas por acontecer! Comigo, trago tudo, as danças e andanças, as dores de cabeça, as madrugadas, os dias mal terminados, as noites em claro, os lugares desconhecidos... e um querer, que quero!

03/2015

A mente cansada das vestes empoeiradas do mundo; exaurida da superficialidade das relações; dos companheirismos com prazos de validade; do esvaziamento do "ser"; a exaustão dos braços que tentam remar contra a maré; o cansaço diante das não adaptações às mequinharias humanas; da luta diária por não imergir na descrença politica; a linha tênue entre a vontade de lutar e a vontade de desistir; o cansaço dos escapismos; o cansaço em insistir manter laços; o cansaço das saudades; o cansaço da cidade; da militância; da falta de tempo e de paciência; o cansaço da TPM; o cansaço de ser mulher; o cansaço de estar cansada.

Karina Morais

03/2015

Um dos pés caminhava nú. Apenas um dos pés. Olhares de reprovação. Certamente menos estranhamento despertaria se ambos descalços estivessem. Unhas sujas, calcanhares rachados, compondo um pé enorme de cutículas inchadas. O pé que calçado seguia, também nem ele todo no chinelo cabia. Fingiu não reparar nos cochichos daquela gente de patas vestidas. "Proxima estação: Sé. Desembarque pelo lado esquerdo do trem". O menino saltou do vagão. Enquanto não tivesse seu par de pisantes completo, seguramente do chinelo velho de numeração pequena não se livraria. Ainda era possível, acreditava, um dos pés proteger. De sua fisionomia, nada recordo. Um menino sem rosto, marcado pelo estigma do pé descalço.

Karina Morais

28.02.2015

Plantas, dedos, tornozelos, canelas, joelhos, coxas, virilhas, vagina, umbigo, abdômen, mamas, tórax, axilas, garganta, queixo, boca, buço, nariz, bochechas, olhos, sobrancelhas, testa, orelhas, nuca, ombros, braços, cotovelos, antebraços, mãos, dorso, lombar, quadril, nádegas, panturrilhas, calcanhares, plantas.

Dança.
Tudo move.

Ao acordar, por horas procrastinou levantar da cama, evitando deparar-se consigo mesmo. Não queria recordar de seu protagonismo das noites anteriores. Sentia asco da própria transpiração, que exalava álcool barato, e do gosto amargo que ficara na saliva. Sentia-se feito personagem de Augusto dos Anjos. Teria permanecido o resto do dia ali, feito casulo, embriagada de ressaca moral por, mais uma vez, ter traído a si! Teria permanecido, não fosse a respiração oscilante, ofegante por ar. Não fosse a câimbra nas pernas e as mãos dormentes. Não fosse a claustrofobia que lhe sufocava em pesares. Não fosse o celular caído em qualquer lugar do quarto, notificando incessantemente que os companheiros das noites anteriores ainda existiam. E ainda lhe queriam. E queriam ainda mais. E ligam no dia seguinte! Quis lançar o celular pela janela. Quis dizer ao pobre rapaz que a noite foi um erro e que o cheiro dele que ficara na pele lhe revirava o estômago. Perfume diabético, minuciosamente escolhido pra agradar as presas. As presas. E agradava, mas grudava-lhe na mente feito vinheta política do horário comercial. Perturbardor. O pobre rapaz? Coitadinho... antes desprezível fosse! Desprezível era ela, que o culpara por não ter percebido suas faces de atriz. Ela sabotou a si mesma, forjando reciprocidade.

02/2015